Дождавшись

Неба синь распалась, как Сомали,
над моим двором.
День приходит вброд.
В стиле Бродского – нараспев –
без остатка раздался гром.
Вишни сыплются, не поспев.
Хвойно-пряничный дух земли –
тут какой-то переворот –
поднимается на десятый.

Неожиданно приключась,
марафона спринтами не дели,
не старайся дать мне получше часть –
мне ценнее вся ты.