Хроника стрелы

Выбор падает, как слабак на ринге,
замедляясь в конце; за горло меня берёт.
Тетива врезается в зад, как стринги.
Я лечу вперёд. Я! Лечу! Вперёд!

Лучник явно думает, всё решает,
как он выстрелил — метко, ловко?
Да, в полёте роль у него большая —
как в романе у заголовка.

Захочу и выгнусь сейчас дугой,
и терзай потом себя, дорогой,
что ты сделал не так, как надо.
Не охота будет — сплошной урон,
если я детали со всех сторон
собирать начну, как торнадо,

мир ведь свеж, как в формате raw
(мой колчан — не его вина —
к ласке ветра, разливу трав
приревнует и будет прав:
что я видела кроме дна?).

Я теперь всевластна, а не стреляющий. Пусть помнит впредь.
Но уже возможности посмотреть хватает, чтоб не смотреть.

Дерзкий вызов ушел в минор.
Всем соблазнам — сплошной игнор.

Наконечник выточен остро, тонко,
так поверхность его нежна!
Всё! Добыча поражена.
Только что это? Круг, картонка?